Ángeles Pequeñitos.



boomp3.com

Veo ángeles pequeñitos en estas noches de verano…

Querubines alados que miran de frente, sonriendo,
mientras juegan a ser brizna de hierba,
o granito de arena, qué más da….

Yo les sueño..
Tumbados sobre los algodones de las nubes.
Sus caritas relucientes y encendidas,
llamándome en un susurro por mi nombre.

Yo les miro..
¡Son tan bonitas sus alas azules!
Revolotean entre risas, abriendo los brazos;
invitándome a participar en sus alegres juegos.

Cómo les quiero..
Angelitos de mis noches de verano
¡Cuánto me gustaría que me enseñárais a sentirme
brizna de hierba o granito de arena, allá en el cielo!

Comentarios

Elentir ha dicho que…
Me alegra verte de nuevo "poemando". ;-)
4:27 p. m.
El Gorrión ha dicho que…
Bonito, muy bonito. Saludos
1:11 p. m.
Schwan ha dicho que…
Preciosa entrada, una gozada volver de nuevo a la blogosfera para poder leerte.
4:43 p. m.
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yo no sé lo que sueñan los ciegos.

Imagen
Yo no sé lo que sueñan los ciegos. Encadenados a la retina de lo invisible, deletrean impávidos el repicar de la lluvia en las ventanas. Les siento como almas de días enteros, agotados de sombras: miden su tiempo en los ecos sonoros de la palabra. Es jazmín de jardín, es goce de roce, es infinito matiz de sabor. Sonidos que arrullan sentidos. Y juegan entre ellos a definir la realidad, solapándose, acompasando la noche perpetua en imágenes imposibles.
Leer más

Una ciudad sin nadie dentro

Imagen
Últimamente tengo el alma de visita en el extranjero. La he expedido el pasaporte y ya no sé dónde para; probablemente en el oasis de algún remoto desierto, o en la espuma de las olas, allí donde el mar acaba, y se escucha aullar el viento. La he imaginado en una ciudad atravesada de canales secretos: solitarios meandros de lluvia por los que pasea en su barca, empapada hasta los huesos. Campanarios sin campanas, majestuosos palacios sin dueño; calles y plazas vacías donde solo habita la nostalgia, como un vago recuerdo. Una ciudad sin nadie dentro. No, allí no puede estar mi alma, olvidada y rota, escindida de la ciudad de mi cuerpo. He de comunicarme con ella, aunque lleve lejos demasiado tiempo. Antes su rostro coincidía: no era la imagen borrosa que ahora me mira en el espejo. Últimamente tengo el alma de visita en el extranjero. no sé si está de vacaciones, o yo, estúpido de mi, la condené al destierro.
Leer más